les enfants, ça grandit

Depuis une semaine, je suis entourée de parents d'ados... qui ont enfanté des ados qui font des trucs d'ado, des trucs qui foutent la trouille. A côté, le môme qui tombe du lit, c'est de la gnognotte.

Entre Manu dont le fils fait le mur (ici) et ce collègue qui m'explique que son adolescente part en vacances à Ibiza et papa, t'as rien à dire, je paye avec les sous de mon boulot de caissière du dimanche (on sait désormais qui sont les travailleurs du dimanche... en Suède !), je me sens cernée.

Mes enfants à moi sont des enfants. Ils ont des préoccupations d'enfant. Il est question de savoir si la copine du fond du couloir peut venir jouer ce dimanche ou si la maîtresse sévère de mon fils va ou non le gronder parce qu'il a perdu un document que la maîtresse remplaçante avait dit qu'il pouvait jeter. Ils ont de ces préoccupations existentielles mes enfants, ça fait peur ! Et surtout, ils m'aiment... et n'ont aucune pudeur. Ma fille m'avoue encore au creux de l'oreille (c'est un secret maman, tu le dis pas) que suis la plus gentille. Vous notez comme elle est objective, ma fille. Car comme chacun le sait, la vérité sort de la bouche des enfants.

Seulement, ces histoires d'enfants qui grandissent et qui se muent en ados, ça m'a foutu un coup de blues par anticipation.

Du Isaac Assimov à échelle Doudette.

Et depuis ce matin, j'ai une chanson de circonstance qui squatte mon lobe frontal.

Vous savez combien c'est pénible d'avoir un air dans la tête dont on ne peut pas se défaire. Y en a qui ont été internés pour moins que ça ! Imaginez vous avec le Papa Pingouin en boucle dans votre cortex ou la Complainte du Phoque en Alaska (je fais dans la banquise ce soir, c'est l'hiver, il commence à faire froid). La Complainte du Phoque en Alaska, c'est terrible, j'ai vécu cette souffrance cette été par la faute d'une de mes lectrices qui se reconnaîtra. J'ai failli mettre Céline Dion en boucle pour me désintoxiquer. Céline Dion, c'est horrible mais c'est moins addictif que la Complainte du Phoque en Alaska. Là, si vous voulez tenter votre résistance, je vous mets la version Forestier/Paradis mais je vous préviens, c'est à vos risques et périls.

Bon, pour revenir à nos ours polaires (je substitue les ours aux moutons afin de donner une certaine consistance nordique à ce billet), voilà la chanson qui trottine de ma nuque à mon orbite depuis ce matin.

Les copains parents d'ados, je ne vous remercie pas !